Отправлено: 25.09.13 00:49. Заголовок: Бумочки нет

Со дня его смерти прошло много дней. Короткая жаркая весна. Долгое лето. Треть осени. В 2007 году я привел домой моего пса. Белого шестимесячного бульдожку по имени Бум. Мы прожили вместе много счастливых лет. В декабре 2012 года Бумка заболел воспалением легких. Мы с женой лечили его, водили к врачам. Прогноз был хорошим. Он был сильный и выкарабкался из болезни.
Это был очень жаркий май. Окна в доме были открыты. У нас старая квартира. Довоенная кошмарная берлога без ремонта в центре Москвы, в парке рядом на прудах Бумка любил гулять. Мне все кажется что эта старая сквознячная надоевшая до чертиков хата, где за 10 лет умерли все кто был мне дорог - отец, мама, бабушка, дядя, забрала и этого доброго веселого пса. Конечно это просто ерунда. Но здесь даже цветы не живут.
Итак, накануне окна были открыты, жара сильная была... И к нам на подоконник повадилась ворона. За сутки до его смерти. Она ничего не просила, не трогала еду которую я ей давал. Просто сидела и смотрела в комнату, как чучело.
Накануне Бумка был веселый, отлично погулял, нормально поел, даже разворошил корзинку для бумаг, в которой ничего не было, ему просто нравилось ее катать носом.
15 мая 2013 года я работал за компом до рассвета. Лег спать в 8 утра. В 10 меня разбудила жена. У Бумки внезапно началась агония. Как сказала жена, он спал у меня в ногах, и вдруг вскочил, как будто его позвали, упал на пол и начал бежать, бежать, бежать в никуда. Перебирал лапами, морда оскалена и в пене. Я его держал как мог. Начались судороги. Спешно позвонили ветеринару, нам сказали ехать в клинику, сказали что скорая ветеринарная занята - пробки на дорогах. У него левый зрачок был больше правого. Жена в пижаме и халате выбежала ловить машину. Я держал пса и не пускал к нему других животных, двух котов и пса, которые бестолково лезли помогать. Позвонил снова ветеринару. Он сказал колоть сердечное лекарство. Ввел укол. А Бумка все бежал и бежал от смерти. Скреб лапами по дивану в кабинете. И уже не видел ничего. В какой то момент я поднял голову и увидел что эта проклятая ворона сидит на подоконнике снова. И смотрит на меня и пса круглым карим глазом. Виновато как мне показалось. Вроде "извини, мужик. Работа у меня такая".
Машина нашлась, буквально на стоянке около дома. Нас вез парень, кавказец. Он пытался объезжать пробки, торопился. Бумка лежал в сумке. Я держал ему голову. Вдруг судороги кончились, Бумка потерся головой мне об руку и притих. Я погладил его и понял что он умер.
Он выглядел как спящий, свернулся плюшкой. Мы не доехали до клиники на Боткинской буквально полкилометра.
Я закрыл Бумке глаза и сказал что все.
Водитель развернулся и повез нас домой. И сказал "у меня на родине говорят, что если собака вот так внезапно умирает, значит она защитила в последний миг хозяина от беды". Мне это показалось диким. Он не взял с нас платы за эту безумную поездку, несмотря на то что в полном ступоре я совал ему деньги.
Через час приехал специальный человек. И забрал Бумку в черный полиэтиленовый мешок. Навсегда. Увез его. Сжигать. Как листья осенью жгут.
Диван на котором Бумка умирал я расколол топором и вынес по кускам. На паркете остался светлый след от давно стоявшей мебели.
Я не смог написать сюда в мае. Не смог летом. Вот теперь, когда за окном льет холодный дождь в доме непривычно тихо. А я помню Бумку. Постоянно. Каждый день. Он мне не приснился ни разу, хотя я очень этого хотел. Увидеть хоть разок. Послушать как хрюкает, как стучит миской, он любил таскать миску, как запрыгивает в кровать, когда думает что я сплю и тяжеленький ложится на ноги. Ему нравилось когда чешут во впадинке над носом.
Я не знаю кто там есть наверху. Христос, Аллах, Будда, еще сто миллионов богов, которых придумали наши предки. Но пусть для всех собак, которые умирают, найдется немного зеленой травы, доброй охоты и чистой воды.
Простите меня за многословие.
Очень плохо и пусто без Бумки.